Dans le village

Sous l’épaisse frondaison des muriers, les vers à soie s’endorment

Sous la véranda basse, les hirondelles viennent de pondre

Le paysan fatigué rentre au logis, la herse sur l’épaule

Midi, le jour semble interminable au chant des coucous

                                     Hoang Duc Long (XVème siècle)

 

 

 

                         Impressions anciennes

 

 

Les feuilles de lotus sont vertes

comme des parasols verts

Les fleurs de lotus sont roses

comme des joues roses

Je ne cesse de penser à toi

et n’ai pu te revoir

Je m’attarde au bord de l’écran,

l’âme emplie de mélancolie

                                                          Phu Thuc Hoan  (XVème siècle)

 

 

                       Les fleurs s’ouvrent sur ta tombe

Il y a quelques jours, ils t’ont tué

Ils ont jeté ton corps au bout du hameau

Avant de partir ils ont roulé des yeux menaçants

Ce type est un communiste

Que personne n’aille l’enterrer !

 

A peine ont-ils tourné le dos, qu’un beau cercueil peint de rouge

T’a porté jusqu’à la tombe, et pour t’accompagner,

Tout le village, toute la rue, petits et grands, gars et filles

Arrivent de partout,

Plus ils avancent, plus il y en a

 

Ta tombe sur la haute colline, cette branche de fleurs,

les enfants l’ont cueillie pour toi

Cette couronne, nos sœurs l’ont tressée,

Ces rosiers, des petits frères les ont plantés

 

Ta tombe, sur la haute colline

Les roses s’ouvrent

Leur parfum glisse aux alentours

Et eux, lorsqu’ils passent,

Leurs yeux de vautours n’osent regarder

Sur la tombe d’un communiste

Des roses rouges, rouges,

Comme si le sang devenait fleur

Sur la page d’histoire du pays

             Thanh  Hai  (1930-1980)

 

 

 

 

Berceuse des enfants qui grandissent sur le dos de leur maman

 

O Mon petit Tai, toi qui dors sur le dos de ta maman,

 dors bien sagement, ne tombe pas, pétale de fleur !

Ta maman décortique le riz qui nourrira nos partisans

Les coups du pilon bercent ton sommeil.

La fatigue de ta maman coule chaude sur tes joues

Ses épaules te font un oreiller bien agité

Son dos te fait le balancement du berceau et le cœur chante

Dors sagement, ô a-i… dors sagement, ô a-i

Maman t’aime ô a-i, maman aime nos partisans

O mon petit, rêve pour ta maman d’un riz tout blanc

Demain tu seras grand et ton pilon

Enfoncera le mortier profond dans la terre

O mon petit Tai, toi qui dors sur le dos de ta maman

Dors sagement, ne tombe pas, pétale de fleur

Ta maman sème le maïs sur le mont Ka Lui

Le dos de la montagne est grand, celui de ta maman tout menu

Mon petit, dors sagement, ne fatigue pas le dos de ta maman.

                                        Nguyen Khoa Diem (né en 1944)

 

 

                         Dans mon village

Dans mon village, on lance les filets, on vit de la pêche

L’eau tout alentour et la mer au loin

Par temps clair et brise légère, dès les lueurs de l’aube

Les jeunes gars en cadence partent chercher le poisson

Alerte et ardent, le sampan, tel un beau coursier

Rapide est la rame, au long du fleuve un puissant élan

Ample comme l’âme d’un village, l’aile de la voile s’évase

Déployant son vaste corps blanc, elle rassemble le vent.

 

 

Le jour suivant, sur la berge accoste une joie laborieuse

Tous les gens du village viennent accueillir le retour du sampan

Grâce au ciel la mer est bonne, elle a gonflé les filets

Poisson frais aux reflets blancs

Pêcheurs tannés brûlés par le soleil

Corps à l’âpre saveur des lointains

Une barque au repos le long de la berge fatiguée,

Le sel mord les fibres du bois.

 

Aujourd’hui, de très loin mon coeur revoit tout

Eclat de l’eau bleue, poissons d’argent, voile de chaux

Ombre d’une barque qui fend le large, gagne le large,

Je rêve de senteurs âpres et salées

   Thé Hanh (né en 1921)

 

 

 

 

 

Le Hameau de mon village se souvient toujours

Amis vous êtes partis

Ce jour là, il y a bien longtemps

Le hameau de mon village se souvient toujours

 

Amis vous êtes partis

Quand reviendrez-vous

Au hameau de mon village

Filles et gars vous attendent

Mon village est pauvre,

Tout petit près du fleuve, sur la berge

La bise glacée souffle sur les toits de chaume

Mon village est pauvre

Soleil et pluie l’ont mis en lambeaux

Filles et gars du villagent triment et peinent

 

 

 

Amis, vous revenez

Les toits se réchauffent, la maison est en joie

Vous revenez, amis

La joie crépite devant les sentiers

Des vagues de petits accourent le visage en bonheur et vous escortent

La vieille affairée au vêtement couleur de racines

Fête ses enfants revenus des forêts profondes

Mon village est pauvre

Toit de feuilles maison de bambou.

                        Hoang Trung Thong (né en 1926)

 

 

                              

                                    Le Bonze

                                                                       

 

 

 

Il n’est ni étranger, ni des nôtres,

Un crâne tout ras, des habits non ourlés

Devant lui des pains de riz gluant, offrande des fidèles

Derrière lui six sept dames, des bonzesses effarouchées

Un coup de cymbale par ci, un coup de gong par là,

Et la prière s’étire, se traîne, s’allonge

A force d’ascèse, peut-être sera-t-il Vénérable,

On le verra dodeliner sur le trône de lotus

                                  Hô Xuân Huong (XVIIIème siècle)